Comienzo recuperando una crítica de la expo de Colomer en AbiertoxObra.
No va más.
Jordi Colomer.
Prohibido
cantar/no singing (obra didáctica sobre la fundación de una ciudad paradisíaca)
AbiertoxObras. Matadero. Madrid.
Fernando
Castro Flórez.
Al final de
Casino de Martin Scorsese escuchamos
la voz en off que da cuenta del final
del heroísmo criminal: todo es un naufragio y, además, simulado patéticamente
para una clientela chandalera y viejuna, en la ciudad que anuncia que “nadie lo
hace mejor” está edificada sobre los bonos basura. El postmodernismo había
“aprendido” de las Vegas (en la clave pop y desenfadada pregonada por Venturi
& Cia), la globalización expandió la lógica del “todo incluído” (la
maravillosa posibilidad de acumular souvenirs sin tener que sufrir el mal olor
o la cercanía del otro exótico) y, en el presente depresivo, asistimos a la
materialización cruda de aquella ficción borgiana de La lotería en Babilionia. Si hasta Nadal arruina su imagen impoluta
anunciando el poker on line (adicción
ante la que toda llamada a la moderación suena a cinismo impecable), no puede
extrañarnos que la ley y los contratos se recorten, a la manera bufonesca de
Groucho Marx, en beneficio de la promesa del Imperio del Juego que nos traerá
el maná soñado del trabajo precario. Mientras un magnate inquietante deshojaba
la margarita del emplazamiento de la llamada Eurovegas, algunos comenzaban a
recibir el adiestramiento para asumir el rol del croupier. La historia se
repite, aberrantemente, una y otra vez como farsa mientras el recuerdo de Bienvenido Mister Marshall se impone en
el imaginario de los que sufren el Síndrome de Casandra.
Jordi
Colomer atraviesa la fantasía ilusoria de aquel otro proyecto de una ciudad del
juego en los Monegros. De los 32 casinos, 72 hoteles y seis parques temáticos
no hay nada de nada, tan sólo queda lo que ya estaba allí: el pueblo de
Farlete. Aquel delirio pone en marcha la materialización distópica de Colomer que utiliza su bricolage escultórico como
feria cochambrosa en la que actúan los habitantes de aquel lugar que iba a
convertirse en paraíso de la suerte y, sin duda, en pesadilla para la gran
mayoría a la que le llegan siempre cartas gafadas. Los trileros, la mujer
semidesnuda que anuncia que está prohibido cantar y la que trabaja en una
cochambrosa taquilla, están azotados por un viento inclemente.
En los últimos días de la ciudad
de Mahagonny las comitivas desfilan con carteles sorprendentes: “POR LA
GRANDEZA DE LA INMUNDICIA, POR LA INMORTALIDAD DE LA INFAMIA, POR QUE CONTINUE
LA EDAD DE ORO”. No hace falta huracán ni tifón, basta con el desvarío que
aumenta como un tsunami cuando el dinero brilla por su ausencia. La sexta
comitiva lleva un pequeño cartel que sintetiza el desafuero: “POR LA
ESTUPIDEZ”. Brecht era el maestro consumado de la interrupción del teatro épico
y Colomer ha desplegado lúcidamente su “literalización”, despojando a las
escenas grotescas de sensacionalismo temático. Benjamin señaló que en el teatro
brechtiano se ponen los acentos no en las grandes decisiones, que están en la
perspectiva de la expectación, sino en lo inconmensurable, en lo singular.
Antes de contemplar las escenas de la desilusión del casino que “no tuvo lugar”
atravesamos la oscura sala desnuda del Matadero y un pasillo que transmite una
sensación de gelidez. Los hombres de Mahagonny formaban una banda de
excéntricos, los actores improvisados de Farlete están dispuestos a resumir
sarcásticamente una aventura empresarial que olía a podrido antes de poner la
primera piedra. Sin proponer catarsis alguna, Colomer es el productor de una
soberbia parodia que da cuenta de un tiempo en el que la política es un juego
de idiotas y, además, todo el mundo lo sabe: la banca siempre gana.
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